Al escuchar hoy a Carmen Aristegui no puedo dejar de sentirme mal. Ella -a diferencia de mí- no se muestra enojada o indignada, se muestra triste, decepcionada. Todo gracias a la impunidad de los jueces de la SCJN que dicen que las acciones de Mario Marín contra Lidia Cacho no son tan graves y mandan al diablo investigaciones contra una red de pederastas. Gracias señores jueces. Me caga México por muchos factores, pero este tipo de cosas me hacen desear que se extinga la raza humana. Me enferma que ayer cualquier cantidad de pendejos se mostraban indignados por que las Chivas ganaron con trampas y hoy esos mismos estúpidos no saben ni quien es Mario Marin. Que no mamen, porque no se tiran a las vías del metro. Ángel Caído.
"A mí me excita Jean-Claude Van Damme y creo que todos deberíamos cumplir nuestras fantasías". Eso es lo que confesó Verónica y ni tomada estaba. Recuerdo a Van Damme por su capacidad de dar patadas y es justamente eso lo que le emocionó a Vero. "Es que abre las piernas cañón, imagínate lo que se podría hacer con él". En la foto podemos ver a Doña Vero que a pesar de ser una señora respeta y querida dentro del catolicismo de Guadalajara, sigue fantaseando y yo brindo por ello.
Salud.
P.D. Parece que Braulio se integrará a este blog, dentro de los festejos del primer aniversario de este lindo sitio.
La historia es así: Como varios saben están ampliando la ruta del metrobus. La buena idea implica que en la zona de CU se convierta de un lugar de circulación rápida en un verdadero estacionamiento. Total que lo que normalmente recorría en CINCO minutos, ahora puedes hacer TREINTA minutos. Yo totalmente aburrido empecé a grabar a una chica que pelaba su toronja. Era lo más interesante en mi vida y decidí tener ese bonito recuerdo para mis hijos. Adelanten el vídeo al minuto 3:55 ya que el final es muy sugerente.
Todo lo que tardó significó en metros avanzados como 100, fuck. En mi caso odio el metrobus, se me hace de lo más humillante, ya que te quedas sin opciones y los camiones siempre van exageradamente llenos. Ángel Caído
Que la gente se estacione en doble fila, deberían dejarles caer una bomba a esos inconscientes. Que haya gente que sale en las noches a tirar su basura en alguna esquina. Maldita escoria, ellos merecen una muerte lenta y dolorosa. Que exista una sub-raza llamada microbuseros. Que pasen noticias sobre los reyes de algún país. ¿Esos weyes son famosos? Pero si ni hacen nada. También odio a: Las universidades patito afuera de las estaciones del metro. A todo aquel que se diga legislador. A Fernández Noroña, representante fiel de lo que significa ser naco. Los cantantes adolescentes de música pop. Los "viene-viene".
-No huelo a ti ni a mí, sino a un tercer olor que es el nuestro, dijo ella, sin despegar los ojos del techo y sus islas de humedad. Me levanté de la cama y descorrí ligeramente la cortina. -Qué raro, exclamé. En el patio hay conejos en las jaulas sin la menor protección para la lluvia. -Debe ser un hotel para conejos, dijo ella cerrando la cortina. Envueltos en risas y mordiscos caímos otra vez sobre el oscuro dibujo de la colcha. En Radio Joya dijeron la hora y ella saltó en busca de la regadera. -Ven, gritó. Ahora si hay agua caliente. Y es mejor que huelas a Jardines de California que al olor de nosotros. Me quedé donde estaba y pensé en el dios del trueno, en los conejos que dormitaban sin hacer caso de la tormenta y en el olor a Jardines de California que salía del baño para mezclarse con los perfumes de la noche. Francisco Hernández
See, I dont know why I liked you so much I gave you all, of my trust I told you, I loved you, now thats all down the drain Ya put me through pain, I wanna let u know how I feel
Fuck what I said it dont mean shit now Fuck the presents might as well throw em out Fuck all those kisses, they didn't mean jack Fuck you, you hoe, I dont want you back
You thought, you could Keep this shit from me, yeah Ya burnt bitch, I heard the story Ya played me, ya even gave him head Now ya askin for me back Ya just another act, look elsewhere Cuz ya done with me
Ya questioned, did I care You could ask anyone, I even said Ya were my great one Now its, over, but I do admit I'm sad. It hurts real bad, I cant sweat that, cuz I loved a hoe
Fuck what I said it dont mean shit now Fuck the presents might as well throw em out Fuck all those kisses they didn't mean jack Fuck you, you hoe, I dont want you back.
El mal "godinez" es una característica de nuestros tiempos agitados. Afróntalo, eres un oficinista frustrado como yo. Quería ser cantante y salir en la tele; de quinito joven soñaba con llegar a ser el primer porcino en pisar Marte. Pero no. Pasamos horas enteras encerrados en cubículos ojetes trabajando para otros ojetes (y perdiendo la mayoría del tiempo en un puto chat).
En horarios de oficina ocurren las peores cosas de la vida. Tanto cabrón con gafete me marea. Cuando el café de la mañana se vuelve la hora más emocionante del día significa que estás perdido. La rutina sedentaria nos ha dejado más de un dolor de espalda y una barrera impenetrable de manteca en el lugar donde David Beckham y otros jotos (porque no nos queda de otra mas que llamarlos así) tienen un abdomen perfecto. Ni hablar, el monitor es tu gurú. La única salvación es la tupida borrachera del viernes que nos consuela y engrosa la barriga encorbatada.
Si vos usas "c" o más, ¡felicidades! Pero si siempre estás incómoda por el mal diseño de las mesas, la solución ya viene. OK,ahora a escuchar las quejas por este post.
Bueno, en realidad es de mi Wii. Hace un año me entregaron mi consola en un extraño acuerdo por lo que me salió bien barata. Aposte por Nintendo para la nueva generación y hasta el momento no me ha defraudado, aunque malditos juegos están bien caros. Aquí uno de los prototipos de juegos que espero salgan en el futuro.
Por supuesto, el mando tiene muchos usos.
Y ya viene el aniversario del blog, ya hay varios patrocinadores en la lista de regalos.
No ha cambiado esa forma extravagante de saludar a la bandera que consiste en extender la mano derecha, como si los dedos fuesen un pequeño batallón de infantería dispuesto a morir por la patria, ponerla firmes ya y lanzar un marcial autokaratazo al corazón. El saludo militar, el mismo karatazo pero a la visera de gorra o sombrero, se entiende: es la versión minimalista de descubrirse la cabeza ante autoridad o símbolo justificado. Como no hay sombrero que quitarse, el saludo se traslada entonces al corazón, para significar lealtad, como si los corazones fueran leales y como si usaran sombrero.
No ha cambiado la suposición nacional de que cambiar un billete de cien pesos por cinco de veinte implica perder dinero.
No ha cambiado la forma de usar perfume de la mujer mexicana, ni su convicción arraigada de que es agradable agredir los olfatos de los vecinos, averiarles el sensorio y devastarles el gran simpático. La mexicana no usa perfume, lo ostenta; no insinúa, grita; no decora, pintarrajea. Aureolada con su nube de químicos canallas, violetas sicalípticas y feromonas de azúcar glass batidas con sudor de gitana, la mexicana arroja su hedentina punzocortante con violencia de género. (De los "varones" y sus lociones pegajosas de testosterona reconcentrada, mejor ni hablar.)
No ha cambiado la convicción nacional de que los cruces peatonales en las esquinas, señalados con rayas amarillas o blancas, equivalen al centro de un tiro al blanco para poder atinarle mejor a los peatones, sobre todo si son niños o personas mayores, que no han entendido la supremacía de la hojalata sobre la epidermis. Tampoco la de que un semáforo en rojo significa avanzar, ni la de que todo mexicano es un perito nato en accidentes de tráfico.
No ha cambiado el amor aborigen al ruido, ni la suposición de que la garantía de la nacionalidad sigue siendo hacerse de las primeras bocinas o el primer claxon. El mexicano piensa que hacer ruido fortalece la personalidad. Con un horror metafísico al silencio, intuye que la prueba irrefutable de su existir guarda una proporción directa con los decibeles que hace retumbar a su alrededor. El vecino que llega a su casa a las tres de la mañana chilla con su claxon para que "la gata" le abra. El joven ha convertido su auto en una bocina ambulante y recorre las calles feliz de que a su paso, en un kilómetro a la redonda, todo mundo se entere de que un negro talentoso con su media en la cabeza opina que fuck you tom tom fuck you nigga tom tom fuck you bitch. El rasgo definitorio del medio millón de microbuses que trasladan gente en la ciudad consiste en modificar su sistema de escape, agregarle "gargantas" y tubos cromados, para que produzca un rugido histérico de brontosaurio eyaculando que alegra a todo el mundo. El deleite de arrancar o enfrenar en las noches, convirtiendo los neumáticos en un largo alarido, sigue siendo un homenaje al berrido de los niños aztecas cuando les tocaba la suerte de ser desollados vivos.
No ha cambiado la idea de que toda acción acometida en bola, sea de la índole que sea (desde entrar a un restaurante hasta apoderarse de la tribuna del Congreso Nacional), tiene, por el simple hecho de que sus protagonistas van en bola, legitimidad instantánea, justificación moral y autoridad para arrasar con los derechos de los que no andan en bola. Andar en bola supone la creación de una república instantánea y fugaz, con tantos dictadores plenipotenciarios como miembros tenga la bola.
No ha cambiado la idea de que la canción "El rey" es bonita, ni la de que los charros churriguerescos, con todo y sus pistolotas bordadas, representan cabalmente el alma de la patria, hasta en el Museo Guggenheim. En cosa de disfraces, tampoco ha cambiado la forma de decorarse que tienen los obispos y cardenales, su fascinación pueril por el oro, el abalorio, las capas estrepitosas, las mitras y anillotes, encajes y bordados. Siervos de un carpintero, con apariencia de sillones clase media de estilo rococó.
No ha cambiado, si los programas de la tele son indicador fiel, la mexicana fe de la psique masculina en que la hombría se define esencialmente por el esfínter anal. El varón mexicano se siente obsesionado por ser violado, en especial por sus amigos o sus compañeros de trabajo; o desea serlo, o le da curiosidad ver qué se siente, o ya lo fue. En cualquier caso, esto se supone que es muy chistoso.
No ha cambiado la idea de que un líder sindical o gremial, del espectro ideológico o partido que sea, está puesto en su cargo democráticamente persécula para que sus afiliados lo miren, conmovidos, engordar y enriquecerse y comprarse sus cochezotes y sus corbatotas o sus mascaditas de seda, y para hacerle muchas reverencias mientras ven cómo le crecen sus güevotes.
No ha cambiado la idea de que la Coca-Cola es nutritiva y cura las enfermedades gastrointestinales. Ni la de que las botellas de plástico o las bolsas de celofán y plástico se tiran al suelo porque se convierten en provechoso abono para que florezcan los jardines y las banquetas. Tampoco la convicción de que dejar las varillas fuera del techo es elegante, ni la de que meterles en las puntas una botella de vidrio las hace funcionar como pararrayos. Tampoco la de que aventar zapatos tenis a los cables de luz o meter llantas viejas a las ramas de los árboles es decorativo. Ni la de que lanzar cohetones con tres kilos de pólvora hace sentirse muy contento al santito del barrio. Ni la de que ir al aeropuerto a esperar a alguien es emocionante, ni...
Y lo que menos ha cambiado es la idea de que como México no hay dos. Guillermo Sheridan
Me dirijo a la mesa de madera cruda sobre la que descansa el haz de plátanos. Al llegar, arranco uno de los frutos. Lo tomo de uno de sus extremos. Todo se detiene. Parece que se detiene. No sé qué hacer. No sé qué sigue. He olvidado sus labios. Su mirada permanece fija. Parece que quisiera dialogar con la mía. No. Sus labios han encallado y su mirada resbala o traspasa (qué más da) mis ojos. Habla pero permanece en silencio. No sé qué sigue. Sus ojos se han coagulado. Sus labios astillan. Su silencio se cuela por una rendija de su voz. Sigo con el plátano en la mano. No lo he desnudado. ¿Eso fue lo que siguió? Sus ojos se cubren con todos los polvos del pudor y el desdén. Sus labios permanecen atrapados en un beso amargo. Tan dulce. Tan llevado por las corrientes del subsuelo. Díganme, por favor, ¿la sigo amando? …………
Y si no les parece que yo sea tan tierno, deben de culpar a mis padres que trabajaban todo el día por lo que mis diálogos y dudas existenciales los realizaba con la TV. Afortunadamente existieron cosas como esto:
Dios bendiga a Televisa que logró en mí la ternura en su máxima expresión.
P.D. María Juaquina estaba bien mami y Cirilo estudió en mi facultad (Me avergüenzo de decirlo).
Eres un mapache ladrón y tienes que recuperar el libro de trucos que ha pertenecido a tu familia. Divertido, ingenioso, con buena música y un movimiento perfecto del personaje que hace que te involucres desde el principio. Ya no hay juegos de plataforma que valgan la pena, pero Sly Cooper se salva.
Mataría a un panista si mañana Vicentico canta esto (Feliz fin de semana).
Soy vulnerable a tu lado más amable soy carcelero de tu lado más grosero soy el soldado de tu lado más malvado y el arquitecto de tus lados incorrectos soy propietario de tu lado más caliente soy dirigente de tu parte más urgente soy artesano de tu lado más humano y el comandante de tu parte de adelante soy inocente de tu lado más culpable pero el culpable de tu lado más caliente soy el custodio de tus ráfagas de odio y el comandante de tu parte de adelante perdiendo imagen a tu lado estoy mi vida mañana será un nuevo punto de partida soy vagabundo de tu lado más profundo por un segundo de tu cuerpo doy el mundo que más quisiera que pasar la vida entera como estudiante el día de la primavera siempre viajando en un asiento de primera el comandante de tu balsa de madera que más quisiera que pasar la vida entera como estudiante el día de la primavera siempre viajando en un asiento de primera el carpintero de tu balsa de madera aaahhh…. soy el soldado de tu lado malvado y el comandante de tu parte de adelante perdiendo imagen a tu lado estoy mi vida mañana será un nuevo punto de partida soy vagabundo de tu lado profundo por un segundo de tu cuerpo doy el mundo que más quisiera que pasar la vida entera como estudiante el día de la primavera siempre viajando en un asiento de primera el comandante de tu balsa de madera que más quisiera que pasar la vida entera como estudiante el día de la primavera siempre viajando en un asiento de primera el carpintero de tu balsa de madera aaahhh…. soy el soldado de tu lado malvado y el comandante de tu parte de adelante aaahhh... soy el soldado de tu lado malvado y el comandante sólo estoy sólo y estoy buscando es a alguien que me está esperando que me entienda y si no me entiende alguien que me comprende alguien a alguien para recordar de memoria cuando estoy de viaje cuando estoy muy lejos y soy un vagabundo y camino bastante alrededor del mundo pero quiero volver a mi casa a alguna casa para encontrar a esa princesa vampira que respira que respira y me mira.
Que alguien tenga más de 5 amigos en Hi5. Que la gente tenga por cita ideal alguna escena sacada de alguna película. Que te inviten a tomar un café para platicar (Demasiados cliches y lugares comunes). Que haya idiotas que parece que los fabricaron en serie. Que algunos crean que con tocar el claxon todo se soluciona. También odio a: A quienes comienzan a disculparse con 'pus lo que pasa es de que'. Hijos de puta. A los 3 o 4 putos que vi el día de ayer con una televisión portátil en el asiento del copiloto 'pus pa' ver el partido'. Ojalá que hayan chocado contra un poste. A esas hijas de la chingada que se empapan con el perfume más barato del mundo y salen por la mañana a causar náuseas. A los que se sienten aludidos.
El día de hoy ocurrió un mega evento en el Cenart, dentro de la feria del libro infantil y juvenil se le brindó un espacio a los blogueros. La reunión fue muy buena sobretodo por que se mostraba que todo aquél que tiene un blog y que goza posteando no es un loco antisocial (en mí caso sí se aplica). Para mí, Tamara fue la mejor ponente, divertida y llena de ocurrencias. Yo tengo alrededor de 30 blogs que considero mis favoritos y que reviso constantemente y conocer gente que te ubica por tu nick, que te hacen el día, que te informan o que te enseñan cosas resultó gratificante. El único elemento que nos unía era el gusto por escribir y difundir eso a quien le pudiera interesar. Una de los puntos en que estuve de acuerdo es que toda la gente debería de tener un blog, ya que todos tienen algo que decir al mundo, sólo que no se atreven o no saben como plasmarlo, por lo que el blog resulta la mejor medicina.
Me voy a dormir. Estoy muy cansado pero feliz. Amo noviembre. Ángel Caído.
El miércoles se realizó en El Bosque de Tlalpan un concierto apoyando a los tabasqueños afectados por las pasadas inundaciones. El evento fue de calidad y bien organizado, además pude ver a Diego Luna (papito).
Todo inició con Natalia Lafourcade que como no tiene banda decidió salir sola y cantar de forma acústica. El gusto le duró para 3 canciones. No estaba mal pero no prendía así que amablemente el público le pidió que se bajara. Eso si esta bien mami. Austin TV se rifó y me hizo bailar como loco, ahora salieron disfrazados de saltamontes. Cool. Julieta Venegas me agradó pero tocó muy poco. Liquits cumplió y Los de Abajo tocaron puras buenas.
En realidad no hay muchas anécdotas que contar, lo más ilógico es que la fila para entrar tenía forma de caracol. Aunque el vídeo no muestra la complejidad de la obra.
Al final Lino nava ya estaba bien borracho y aseguró que habíamos juntado 894 toneladas de víveres. Cool.
Ángel Caído.
Les dejo una rola para que la pongan en esas noches de frío.
Aun con sincretismos hay tradiciones que tienen su funcionalidad;a veces resulta ser buena;yo fui del angel hasta mixquic en bicicleta;no, no era una manda ni mucho menos;sin embargo estuvo chido;supongo que has indagado sobre el tema, y mas allá de de lo personal estuviera también esto
Blog: Tristeza Entrada: Felicidades, lo consiguieron Vínculo: http://angelvacio.blogspot.com/2007/11/felicidades-lo-consiguieron.html
Gracias por el comentario Sobre lo que opinaste, no creo que la funcionalidad sea la justificación para algunas tradiciones. Preferiría que fuera el simple deseo de hacer algo y no la copia de la copia. Salud.
Respondo por aquí porque me vota tu correo.
¡Dios ha muerto! El cielo está vacío... ¡Llorad! Criaturas, ¡Ya no tenéis padre! Jean-Paul
Cuando se casen no manden algo así como recuerdo de bodas. Ni pongan espectaculares en la carretera, ni manden su invitación vía mail con I Will Always Love You de fondo, ni pongan su foto en el periódico. Mmmmmm, mejor no se casen.
Por fin la señorita Eblin me entregó las fotos de la hija de Isabel. Su nombre es Rebeca. Que buenas fotos. Besos a Isabel. Por otra parte un brujo de Coyoacan asegura que Diana tendrá un hijo más o menos así. La verdad es que si lo creo. Tiene tus ojos Diana.
Te llamas León y tu misión es rescatar a la hija del presidente de EU, la cual está secuestrada en un pueblo de España. Esa es la premisa de Resident Evil 4. Parece simple pero no lo es. El juego resulta tan bueno que hasta lo compré en la versión para Wii, A pesar de tener el mismo contenido en el PS2. Y como estoy de buenas les dejo las escenas posibles en como uno podía morir, la sierra eléctrica es lo mejor.
Soy tan tierno como cuando Winnie Pooh se concentra para pensar. Soy verdaderamente lo más dulce del mundo. Mujeres diabéticas alejaos de mi (aunque se que es difícil). Pero verdaderamente soy tierno cuando canto...
Así es como funciona Eres joven hasta que ya no lo eres Amas hasta que ya no lo haces Tratas hasta que ya no puedes Lloras hasta que te ries Ries hasta que lloras Y todos deben respirar hasta su último respiro Así es como funciona Buscas dentro de ti mismo Tomas las cosas que te gustan Y tratas de amar eso que tomaste Y entonces tomas ese amor que hiciste Y lo pones dentro de alguien El corazón de alguien más Bombeando la sangre de alguien más Y caminando del brazo de alguien Esperas que no vaya a salir lastimado Pero aunque así suceda Irás a hacerlo todo otra vez.
El hombre se inclina ante la Nada. Todos estamos solos. Caminamos sin rumbo. Desesperadamente, buscamos ayuda, un apoyo, un sostén: queremos salvarnos. No hay fundamento. No hay posibilidad de diálogo, ni de comunicación. La vida no tiene sentido. La muerte es falsa promesa, mera contradicción. Nadie puede consolarnos, nadie estará junto a nosotros en el momento decisivo, nadie vendrá a cerrar nuestras heridas. El desierto crece. El abismo se abre. Hay que enfrentarlo, atreverse y descender a él. Adriana Yáñez.
Dos Sandras: una fea y otra guapa. Vivían muy cerca, inseparables. La guapa recibía sólo cortejos, la fea era la mensajera entre los pretendientes y su amiga. Quien trataba con una trataba con ambas. Sandra la guapa carecía de apodo, la otra contaba con un alud de sobrenombres. El más famoso: Passasinghiozzo, porque, por fea, cortaba el hipo. Fui novio varias veces de la guapa, o sea que conocí a Passasinghiozzo íntimamente y de las dos es la que más extraño. Tú eres su preferido, me decía mirándome a los ojos con su nariz ganchuda, de un modo que dejaba ver la frase que latía en segundo plano: tú eres mi preferido. ¿De verdad me quisiste, Passasinghiozzo, resignada a amar con las palabras de tu amiga, como quien sólo pisa otras pisadas, o tú también dijiste un día “te amo”, y a tu nariz, tu célebre nariz que odiaste en tu niñez y adolescencia con los años, la madurez, el sexo y un marido, le hallaste al fin su gracia? Mensajera de otros tiempos, tú, penumbrosa, homónima de otra que ya olvido descubro hoy que sí te quise, encadenado yo también a otras pisadas y ciego a tu lealtad de corredora. Tenía muy buenas piernas, en efecto, y nadie de nosotros se atrevía a admitirlo. En medio de la paja del encanto de tu amiga en ti alumbraba esa hermosura de lo feo de mis versos, un estilo que habría de ser el mío, maestra hallada hoy después de tanto tiempo y pienso que todos en algún lugar de nuestro cuerpo o espíritu tenemos una nariz de gancho o un labio leporino, pero unas buenas piernas para agotar de joven todas las carreras y adelgazarse como rama que guarda su secreto con fervor, sólo unos cuantos, y tú entre ellos.
En algún momento les platiqué que estaba viendo Remi en la TV. Bueno, el viernes la serie terminó. En realidad la caricatura si está bien rifada, aunque no entendí los traumas que algunos dicen que les provocó en su vida. La historia fue buena, con algunos baches y un poco de hartazgo debido a que el chamaquito lloraba por todo. Al final, un bonito mensaje, hasta un niño de la calle puede llegar a ser abogado y casarse con un chica bien buena (Parece final de telenovela de Televisa, en tu cara Carlos Cuauhtemoc Sánchez). Ayer un señor tocaba el violín en un centro comercial, el señor se rifaba, aunque no creo que ese debería ser su público. De repente, comenzó a tocar algo muy similar a no se que y no se donde lo he escuchado. Maldita memoria, soy pésimo para nombres de personas, títulos de películas, canciones y libros. Ahora me dedicaré a escuchar mi música esperando encontrar la canción, ni idea de por donde empezar.
Disfrutaba del partido de Indianapolis y faltando siete minutos aseguraba que ya teníamos el partido en la bolsa. Por lo que decidí salir y dejar de darle buena suerte a mi equipo. En la noche me entero que perdimos. La culpa es de mi Cristo versión Mattel con plomo.
No entiendo a aquellos que, cuando se describen en su blog, hi5 o lo que sea, ponen cosas como "mis libros favoritos son La metamorfosis y 100 años de soledad", "me gusta todo tipo de música: desde una cumbia hasta la electrónica", "soy espiritual, más que religioso", "mi cita ideal es en una playa, con un buen vino" o "disfruto una buena charla con un buen café". ¡Aaash! Dan la impresión de estar fabricados en serie (y, de hecho, lo están) y en serio. Están tan ciegos que ni siquiera se dan cuenta de que están ciegos. Todos leen a Saramago, escuchan todo-tipo-de-música y son muy 'alivianados' (nunca he entendido este adjetivo). No me molestan ellos; en todo caso, lo que no soporto es la sustancia tan chafa con la que los medios de comunicación alimentan nuestras opiniones. Y eso sucede en todos los ámbitos, nadie permanece ajeno. Por eso luego uno escucha en Ibero 90.9 a locutores que hablan como si quisieran hablar como locutores. Y son taaan cool y taaan graciosos y taaaan listos. Y me dan coraje porque, a fin de cuentas, estos nomás cambiaron a Kafka por Olallo. Pero al final es lo mismo. Y nadie hace nada distinto. Y todos los grupos suenan igual. Y todo el mundo tiene las mismas opiniones que el resto. Y los correctores de estilo se expresan como si fueran correctores de estilo. Y lo mismo con los gays y los 'fresas'. En fin, este post es súper adolescente, ¿a poco no? Pero es que hoy me siento así: súper adolescente. ¿Será porque esta camiseta hace que mi torso huela a sudor? JP
Cuando odio a alguien no es un sentimiento injustificado. No odio a la gente por tener la nariz horrible, ser gay, fan de Belinda o tener el cabello como púas.
No, me encabrona la gente estúpida que pretende imponer su estupidez.
Normalmente los ignoro. A veces hago evidente mi desprecio. En cualquier caso pienso que es fácil que alguien se percate de que me caga su presencia.
Lo que más detesto es terminar odiando a alguien que apreciaba. A veces pasa.
Pero no me empeño en sabotearles o chingarlos. Eso es pérdida de tiempo y recursos. Nada más evito al máximo tener que verles la jeta.
A fuerza de horrorosas y amorfas calaveras gigantes de papel maché en las plazas públicas; a fuerza de pan de muerto marca Wal Mart en los altares; a fuerza de que hay tráfico y no hay micros en mi pueblo y los bancos cierran; a fuerza de "papel picado" de plástico contaminando las calles; a fuerza de cuatro millones de familias atascando el Zócalo; a fuerza de danzantes aztecas bailoteando sobre pétalos de cempasúchil y apestando todo de copal; a fuerza de la evidente chafez de la "mega ofrenda" de CU, siempre triste, siempre naca, siempre paupérrima, siempre para dar pena ajena.
Y MUY ESPECIALMENTE, a fuerza de la incesante repetición de aquella perorata "lo que pasa es de que nuestras tradiciones se están perdiendo...", CADA PINCHE año en TODAS las clases; a fuerza de despreciar el festejo de Halloween con base en ideas PENDEJÍSIMAS, cuando las dos pinches celebraciones NI SIQUIERA SON EN LA MISMA FECHA; a fuerza de argüir la superioridad de una "tradición" con anodinos razonamientos chauvinistas que contradictoriamente desconocen las más elementales bases de hibridación cultural (sin las que no existiría la mentada costumbre que tanto defienden); a fuerza de ver a veinte chairos pendejos cada año vistiendo la horrorosa playera que tiene estampado un grabado de Posada con la leyenda añadida "No se la jalogüin, es día de muertos", y y y...
Lo lograron. A fuerza de todo eso, hoy afirmo:
ME CAGA EL DÍA DE MUERTOS
Y lo peor es que ni siquiera es cierto. Por sí mismo me gusta. O me gustaba. Ya no sé. Pero ahora pienso en él y sólo veo a mis compañeritos fascinados con la idea de ir a Mixquic a engentarse y comprar un buñuelo "tradicional" de 80 pesos mientras se atascan las narices de incienso; me acuerdo de todos los trabajitos escolares de tres varos con fallidísimas (y contraproducentes) intenciones (guangas) de reinvindicar la pobre fecha; me acuerdo de los conductores de tele diciendo lo mismo lo mismo lo mismo sobre "nuestras tradiciones" con una máscara de Scream atrás de ellos.
Y ya.
Pero al ratito voy a la fabulosa comida que Pau organiza cada año. Ella y su familia sí saben festejar el Día de Muertos, arman una ofrenda espectacular (no mamadas de escuela) que ya quisieran ver los mensos que defienden la fecha con un pan de Wal Mart en una mano y una veladora marca Great Value en la otra.
Y entonces este post ya no tendrá sentido. O sí, pero menos. Disfrútenlo en su apogeo.
Pinche felicidad, Daft Punk simplemente fue genial. El mejor evento al que he asistido este año, lo bueno que todavía falta para que se acabe el año, yeah.
Fui algo enfermo pero sobreviví como los machos, ni siquiera me acordé. El evento inició con Sussie 4, no lo hicieron mal pero lo que pueden ofrecer si se ve bien pinche, bueno región 4 para no verme tan crítico. Pero sinceramente no hay punto de comparación entre lo que ofrece un espectáculo latinoamericano con el resto del mundo.
Luego me dicen que soy un amargado, pero ni siquiera se debe a que nuestros artistas no tienen los recursos. Por ejemplo, Luismi podría mínimo poner algunos foquitos para que se vea lindo, pero no. Y lo peor es que la gente paga dos mil pesos por un espectáculo paupérrimo. Espero que hayan asistido los de Timbiriche al toquín, para que vean lo que es ofrecerse al público. Estoy viendo que los Timbiriches cobran más que Daft Punk, por favor.
Mmmmmm, bueno, estaba reseñando el evento.
En resumen, baile todo el tiempo. Lo digo porque nunca había hecho eso. One More Time me puso bien feliz y eso que ni me gusta.
Fue bueno ver a varios disfrazados, sobretodo a las chicas con unas falditas que...
Después del evento había unas propuestas, pero me dio miedo. Que tal si terminaba como el Fabiruchis.
Olvidé llevar mi machete para todos esos taraditos con su celular. Fuck.
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